La terre tout entière visible
mesurable
pleine de temps
suspendue à une plume qui monte
de plus en plus lumineuse
Philippe Jaccottet, Airs
Nos corps cambrés sous le fouet du jour
la nuit trouve ses sentes de ruissellement.
Foyers que de plus denses consument
nos gestes fondus à ce rivage où roule
l’océan en chasse de son cœur dérobé –
nous sentons déjà sous la mort de la lumière
le tendre fumier du matin respirer (SA, 167)
Lorand Gaspar, Sol Absolu
(Source: embraceyourinnerhippiness)
Au fond de ses nuits solitaires, dans une lumière électrique embrumée de fumigations, un homme a vécu avec autant d’intensité sa part d’être ici que n’importe quel explorateur à la recherche d’un « passage » vers un monde encore inaccessible, inéclairé. Atome après atome se met à vibrer l’immense mémoire d’un corps qui n’a rien oublié de ses rencontres dans sa nuit. Et tout force se tend entre ces remuements minuscules dans l’informe et la lumière. Des couleurs, des sons, des goûts, des idées accompagnent, aèrent maintenant ces foyers obscurs du mouvement. Des voix se dégagent, des bribes de musique s’assemblent, les lignes bousculées par l’urgence du hasard composent les courbes successives d’une fugue, les échanges entre corps et choses (Gaspar, FO: 47-48).
Creo que la noción más completa de la forma debe contemplar la exterioridad de las cosas, la que la luz nos revela; cómo accedemos a ellas, cómo debemos acercarnos a ellas pero, simultáneamente, cómo éstas nos esperan. Lo contrario es ingenuidad, es ignorar las ecuaciones de lo vivo.
Trois ou quatre herbes brillent
dans un dé à coudre de lumière.
Ton corps sait l’exactitude des brins
L’exactitude au-dedans de chaque grain
de son qu’allume le mouvement –
tu ne peux glisser un seul cheveu
entre ce rien qui bouge et l’odeur
salée du large dans les murs blancs
et la voix qui perd son sang au téléphone
et la hâte et le supplice et le piétinement –
Lorand Gaspar, Feuilles d’observation, 1986
Alors qu’elle est physique, la lumière peut entrer en combinaison avec la matière pour la former, la modifier, la rendre vitale.
Qu’est-ce qu’une forme sans cette virulence en elle d’une lumière qui rompt son contour? (Gaspar, Feuilles d’Observation: 47).
« Mon corps tremble, pourtant il y a quelque chose en lui qui ne cille jamais »
(Gaspar, Feuilles d’Observation 1986: 15)
Air, arbres, corps et mer,
cordes, cuivres et vents,
par nos mains et nos bouches,
la source sans racine
ni nom, ni lieu, ni toit,
compose la musique
Lorand Gaspar, Patmos et autres poèmes, en La maison près de la mer II.
Mi traducción aquí.
Lumière de loin
je voudrais […]
te faire des mots verts
au matin des mots
que tu aies envie de toucher de broyer
t’écrire avec les ongles dans l’âge paresseux
des roches
dans les yeux-
te convaincre de la terre.
Lorand Gaspar, Sol Absolu, 51.
